Wellengang

Das Boot schlingert, nicht nur auf dem See, sehe es sich winden. Kraus der Strom und die Gedanken, auf der Bahnhofsbrücke, in der Tram, dem Zug. Buch statt Zeitung, dabei die Zeit vergessen. Eine Stunde noch bis München. Dort gibt’s auch keine Zeit, dafür braucht’s kein Buch. Schnell hin, wieder weg. Gruseliger Abschied von acht Jahren. Wieder nur halb, kein danke an den Hausmeister. Übergabe an den Bevollmächtigten.

Fern das Plätschern, sanfte Schlagen. Wellengang. Bücher bis dahin ausgelesen, Brief noch immer nicht geschrieben. Bänke im Schilf, mit Gold nicht aufzuwiegen. Trauma vom tanzenden Bär vergessen, in Erfurt aus der Bücherei. Achtbettzimmer in Angst. Geschichte beim Anblick des wankenden Wantenwaldes. Im Wellengang. Zum Abschluss ist’s noch zu früh, gnadenlos realistisch schreibt der Hauptstädter. Wenn die Tage kürzer werden. Das wird kein Spaß. Nur für mich. Schreibstube im vierten Stock, am neuen Rechner, auf Schulpapier wie im Gefängnis, mit Bleistift, Härte HB. Worte aufs Papier streicheln, wie hart sie auch sind. Sie sind. Auch. Kein oder.